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Er schlurfte
in seinen Pantoffeln,
gestützt auf den Stock
aus dem Haus.
Die Katze lag schläfrig
in der Sonne.
Er schluppte sich daneben,
geschafft.
Alle waren auf den Feldern –
jung war er gewesen,
er konnte einfach alles,
jetzt hatten sie ihn verlassen.
Er war allein.
Ruhe.
Die alte Harke
stand an der Holzwand,
aufgewärmt
von der Mittagshitze.
Man hätte sie benutzen sollen.
Zu müde.
Irgendwann brauchten sie ihn
nicht mehr.
Gut so.
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